教堂,黑衣，风琴,低沉旋转的死亡圣歌。
主牧站在亡者棺柩前,一手托着圣十字架，另一手划着十字祈祷礼。
他的嘴一张一合,似在低声吟诵着什么,可giotto发现自己什么都听不清。
即便他就站在主牧对面，即便他与主牧只差不到两米的距离。
不仅如此，就连低转沉重的死亡圣歌,都像是瞬间远离他而去,远在天边，无法抵达他所在的位置。
多么冗长的送葬仪式。
他想。
纯白的洛丽玛丝玫瑰安静地包裹着龛台,锦簇林立,仿佛在冷漠地注视他。
他想要移开目光，却发现这简单的动作对他而言竟是那么的困难。
他就这么直直地盯着前方的白色花海，知道每一朵花的轮廓都在他的眼中变得模糊，混成一团含糊不清的单调的白。
再看不清眼前的景象，再听不见萦绕身旁的声音，他仿佛置身于一个全白的世界，被动感受着四周让他倍感烦乱的压抑。
——这冗长的仪式，究竟什么时候能结束呢？
他平静地站在原处，有些出神地想着。
眼前的情景，似乎与记忆中相似的一幕重叠。
那是十八年前一个小商人的丧礼，也是这般压抑寂寥，让人一刻都不想多待。那个商人是炭烧党[1]的一个中层干部，死于奥地利军的镇压剿杀。
奥罗·彭格列（auro·vongola)，这是那个小商人的名字，同时也是……他的父亲。
“……愿我们的朋友，能得到永恒的安息。”近于尾声的礼词将他从回忆中拉回，他轻轻地呼了口气，麻木地走在人群当中，上前为死者献花缅怀。
近了……近了……他就快要接近那个压抑得令人喘不过气的地方。
他张了张口，喉结微动，却没有将呼之欲出的话说出。
视线一遍遍描摹着安静躺在白色花丛中央的青年的五官，直到哀悼会的终结。
他再也忍受不住教堂内让人窒息的压抑感，僵着背脊迈着疾步离开。
——晚安，科札特，我的挚友。
瞒着所有人低调地举办并参与了这场哀悼会与入葬会，他匆匆地回到彭格列总部，将自己关在房中处理积压如山的文件。
在第十一支羽毛笔被他不慎加大的力道折断的时候，他终于放弃了这毫无效率可言的工作，出门为自己冲了杯咖啡。
“……boss，您还好吗？”
恭敬而隐隐担忧的声音从侧方传来，giotto抬头，下意识地弯了弯唇，温和地注视着对方：“我没事，为什么这么问？”
“您，看起来很疲惫。”
giotto微怔，抬起手背磨了磨略有些苍白的脸，脸上的笑没有丝毫变化：“我没事，大概是昨晚没睡好，多谢关心。”
他似乎，真的已经有很久没有睡好过了？
每当深夜他从浅眠中醒来，摸到身畔只有冰冷的被单时，他便难以再度入眠。
究竟是何时养成的习惯呢？凌晨一点准时醒来，只为应接他那位喜爱梦游的挚友一次又一次不变花样的夜袭单挑，然后制住他的行动迫使他停下闹腾睡觉？
习惯，当真是一件可怕的东西。以至于在那人离开之后，他深夜惊醒之时，便再难以入眠。
giotto端着咖啡回到独属于自己一人的书房，坐在柔软舒适的沙发上，俊隽年轻的脸上露出了几分倦意。
今天，原本已在他的记忆里变得无比模糊、早在他十岁那年就背乡离家参与虚无缥缈的民族解放运动的父亲，竟再一次在他脑海中勾勒出清晰的影子。
他记起父亲在离开家之前，每天晚上都将他抱坐在自己膝上，一遍又一遍地念着圣经上的内容。
“不轻易发怒的，胜过勇士；治服己心的，强如取城[2]。”
他一直牢记着这句话，不轻易发怒，努力治服己心。
可随着年龄的增长他才发现，要真正地达到治服己心的境界，太难太难。
记得父亲离家前，那些著名的诗人、学者、歌剧作家，被称为烧炭党中流砥柱的存在，在他家的地窖里，与他的父亲如魔似狂地喊着什么——
“赶走波旁王朝驻军，赶走该死的哈布森堡家族，赶走所有在西西里岛肆虐施暴的刽子手！”
“西西里岛属于我们！”
“要自由，要平等，要博爱！”
“罗马光复！”
“西西里光复！”
“洗刷数百年来的耻辱！”
第二天，他的父亲便留书出走，再也没有回来过。
最后一次听到父亲的名字，是在三个月他被奥地利军杀死，成为众人眼中的“烈士”的时候。
十岁那年，giotto继承了他父亲的小商店，凭借无害的外表与天生的亲和力，与普通平民对“烈士”家属的关照，他有惊无险地将商店经营了起来，也因此结识了很多朋友。
或许是父亲的事对他的影响太过深刻。即便他与许多人一样，渴望在西西里岛建立一个强大的、统一的、不再依附波旁王朝的国家，但他从不认为以一己之力能为国家的统一做到什么。
他的父亲，怀着满腔的热血投入解放民族的烧炭运动，最终只沦为强权炮火下的牺牲品。
于是他明白：即便心有丘壑蓝图，也必须清楚地掂量自己的定位与力之所及。
而比起大而无当不知何时不知如何才能达成的统一大愿，他giotto·vongola更迫切想要的，是守住自己力所能及能守住的一切。
想要守护